Он идёт домой.

Дома ждёт покой.

Дома ждёт жена.

Холодна она.

Нет, она не труп –

Она сварит суп.

Дома дети ждут.

Дом – спокойный пруд.

Вроде всё в нём есть –

Ценностей не счесть,

Только нет любви,

Сколько не зови.

Её в сердце нет

Уже много лет.

Жил своим трудом.

Всем наполнен дом,

Только счастье где?

В миске на плите?

Вроде есть жена.

В сорок лет она

Хороша собой

И мила порой

И в делах помочь,

Если что не прочь,

Даже не ворчит,

Только мрачен вид.

Родила детей –

Странных двух людей.

Вроде бы свои.

Безразлично чьи.

Жизнь тиха, как пруд?

Нет, болото тут.

Просто нет любви.

Словно яд в крови,

Тина на душе.

Кажется уже:

Смерть пришла б скорей

Или сам бы к ней.

Ну а может быть,

Перестать бы ныть,

Да позвать любовь

И ожил бы вновь.

Она идёт домой как на работу

И каждый раз со страхом ждёт субботу,

Хоть нет тому, казалось бы причин…

Хороший муж – спиртного он не пьёт,

Её целует, только в дом придёт.

Гораздо лучше множества мужчин.

И доченька помощница растёт,

Домашнее хозяйство всё ведёт.

Худющая как фитилёк свечи.

Сынок отличник, маленький совсем

Старушкам очень нравится он всем.

Шумит, пока не скажут: Ушла любовь

— «Замолчи!»

Она идёт домой как на работу

И каждый раз со страхом ждёт субботу.

С семьёй боится время проводить.

Ей с ними одиноко и тоскливо.

Она с родными рядом не счастлива.

Не хочет с ними даже говорить.

Но каждый раз домой она приходит

И кажется что всё нормально вроде,

А ей охота от тоски завыть.

И не жена – работает женою,

Не мать, а заменяет лишь порою,

Хоть, кажется, не может не любить.

Она идёт домой как на работу

И каждый раз со страхом ждёт субботу.

Душа совсем замёрзла без любви.

Куда любовь ушла она не знает,

Как это может быть, не понимает.

Грызёт тоска, как будто яд в крови.

Но разве же любовь сама уходит

И где-то просто так без дела ходит?

Любовь вернётся. Просто позови!